Diálogo matutino con mi taza de café I

 

Bebedor: Buen día, amiga mía. Qué haría sin ti cada mañana…

Taza: Y sin embargo, cada mañana dudas unos segundos antes de acercarte. ¿Temor al día? ¿O respeto al rito?

Bebedor: Un poco de ambas cosas, tal vez. Eres mi plataforma. No empiezo sin ti. Me das razones para no lanzarme de golpe al fragor del día.

Taza: Lo sé. Soy puente entre el sueño y la vigilia, entre el mundo interior que murmura... y el exterior que grita.

Bebedor: Eres también mi espejo. Según cómo sepa el primer sorbo, sé cómo estoy por dentro. Si te siento amarga, algo me pesa. Si dulce, hay esperanza.

Taza: Y si tibia, es que me olvidaste pensando en lo que aún no ha ocurrido.

Bebedor: Me conoces demasiado. Hemos compartido silencios más sinceros que muchas palabras. Y también hemos sido cómplices de conversaciones hermosas.

Taza: Ah, las mesas compartidas… ¿recuerdas aquella charla bajo la ventana abierta? El café como testigo, los corazones desarmándose, el mundo afuera detenido…

Bebedor: Sí. Y aquella otra vez, en soledad, cuando no necesitaba hablar con nadie más que contigo. En esa mañana gris, bastaba tu calor entre mis manos.

Taza: ¿Y qué buscas hoy en mí?

Bebedor: Pausa. Claridad. Una gota de alegría serena. Saber que el día puede comenzar sin atropello. Tú, humeante y constante, me recuerdas que no todo debe ser inmediato.

Taza: Entonces bébeme sin prisa. Hoy también estoy aquí para escucharte. No te apures. El mundo puede esperar unos sorbos más.

Bebedor: Gracias. A veces pienso que en esta casa no hay nada más fiel que tú.

Taza: Eso lo dices hoy. Pero mañana dirás que el café estaba demasiado fuerte.

Bebedor (riendo): Puede ser. Pero aún así… volveré.